Я решила, что вроде иссяк их рой,
И придумала даже собрать их в книжку,
Но стихи непослушные вновь гурьбой
По пятам за мною бегут вприпрыжку.
Ну какие же могут тут быть дела?
До чего же мешаются дом и работа!
И хожу непривычно на всех зла:
Ах, отстаньте, писать мне пришла охота!
Каждый стих – как ребенок, и он мне дан,
Чтобы вырастить, выпестовать – и в люди,
Пусть кому-то поддержкой он станет там,
А кому-то в беде утешением будет.
Дайте отпуск на месяц мне или на два,
От рутины домашней верните покой –
Я в себе не вольна, ведь приходят Слова,
И слагаются в строчки, став чьей-то судьбой.