В чаще замолкли птицы. В зарослях капли страха
копятся в чашках листьев, блеском слепят глаза.
Тихие звуки мессы или Токкаты Баха –
светятся лунной пылью шёпот и голоса.
Катится ночь под гору, тьмой наполняя воздух.
Мокрая от тумана, катится вверх луна.
Крики в ночи утонут – каяться слишком поздно.
В воздухе – вкус полыни… Это горчит вина.
Просто – лишиться тела, духа лишиться – страшно.
Где-то внизу, невидим, бродит он меж теней.
А за моей спиною – тихий покой, домашний,
с креслом, камином, пледом, карточкой на стене,
где под стеклом разбитым – я, молодой, весёлый,
времени не подвластный, страхам не по зубам...
Ночью заполнил сердце мне беспощадный Молох.
Слабость свою скрывая, тихо шепчу: – Судьба...
Один из двух победителей «Юбилейного блица» (Выход Из Под Контроля)
http://www.stihi.ru/2017/12/10/6885