Мне какой-то
хрен всё пишет,
он смеётся,
Это зря!
Он не сердцем,
ж...й пишет,
Нет душевного тепла!
Но,
ведь кто-то отзовётся,
прочитает и поймет,
в душу он лучом пробьется,
Ярко вспыхнет, обожжет!
Ну, зачем нам злые хрены,
лучше солнца светлый луч.
Эй, высокие поэты!
Вы позвольте стих крапнуть!
У души моей куплеты,
в них так хочется тонуть.
Моя песня,ох,
не спета!
Хрен тебе!
Кричу я тьме!
У ядреного заката
я забуду о луне.
Мне душа моя сыграет,
борзо, трепетно, любя.
Может кто-то и услышит,
Ох, как музыка мила!