Снова самокопание?
Да, душевное такое бывает сознание, что
Так и твердит самоизгнанием, но
Воспылает со старта самопознание,
Финиш само издания окончит внутри возгорание.
Заблудившись, приходим к отбору и выживанию.
Поздно, признаю, дальше во тьме теряю себя,
Но как прекратить изнурение и пытки уродить меня,
Душою кривя, по дороге тумана, дыма намного больше бывало,
Своих забирало, среднюю фалангу в лицо показало,
К себе зазывало, но отвечал тем же, локти и ногти кусало.
Когда-нибудь отставало?
Иногда прекращало, затем на дне стакана
Истинной обливала чая, кофе без сахара,
Вкушая плоды сакуры с того самого, мною рисованным Кракова.
И снова стих?
По новой поник, голос мой стих,
Шёпот мой крик, откуда возник? Да с самого детства.
Как только из чресла явился, порожден был на бедства,
Неизбежное бегство о себя, мерзко!
Всё тут неуместно, слово и мимика,
Мысли и ритмика – позорная строфа Понтифика.
Бесливые, как во тьме берег, река
Молчание – мгла, как вы думали, а?
Задумались? Ха!
Судьба иль всегда таких совпадений куча – жизнь, как вода.
Из русла в русло текла, меняя места,
Изменяя средства, дабы выплыть из точки А.
Да в пункт направления B, в реале и не во сне,
Где фантазия – дружба, воздух не нужен, временем не простужен.
Ход мира нарушен и каждый второй тебе будет сужен,
С ужина на ужин – светский актер, затем просто позер,
После убийца, боксер…
В себя пришел? А теперь встал и пошел,
Заигрался мажор, затаскался пижон,
В руки бери, пока мною заново не прокажен.
Как когда-то сказал Мирон "я не грущу них*я, начхал"
Но разница в том, что меня ненавидит "....моя биполярочка"