Гори, гори его звезда!
Хоть век его и был коротким.
В стихах остался навсегда,
И в памяти остался вечной.
Ни все тогда все понимали,
О чем писал он в те года.
Слова до сердца доставали,
И в сердце горечь, затая.
А наш народ он прост по жизни,
И жадно впитывал слова,
Которые доступны были
Любому парню со двора.
И настежь окна, распахнув,
Крутили песни до полночи.
И песнь про загнанных коней,
Летит быстрее ветра круче!
Хоть хрипок голос в песне той,
Но как берет за душу эта?
Пронзает душу до костей,
И кровь вся в жилах стынет тоже!
Да разве можно запретить?
Упрятать то, что не упрячешь?
Вот слово вырвалось летит,
Быстрее тех коней ,что скачут!
Его подхватывают все,
И молодежь , и кто постарше.
И вся страна уже поет
Таким же голосом хрипящим!
И, несмотря на вето все
Народ те песни распевает.
Но рот народу не заткнешь,
А в жизни часто так бывает.
Он шел напором, на прорыв,!
Его стихи не издавали.
Он Гамлета играл аорты на разрыв,
А роли на цитаты разбирали.
Как удержать такой порыв?
В России нет таких поэтов.
Умел он жить? Иль не умел?
Не нам судить!Он был поэтом!
А как работать он любил!
В театре все об этом знали.
Кто, на Таганку приходил,
Его спектакли, все аншлаги!
"Пробил" он стены у Кремля,
Когда в году восьмидесятом,
Ушел из жизни навсегда,
То для страны была утрата...
Прорвав, все цепи, все ремни,
Что долго связывали руки,
И душу в небо вознесли,
Навечно сделали великим!
А сколько б написал стихов?
И сколько песен, не допето?
Он в олимпийский год ушел,
Весь мир узнал ТОГО поэта!