А нынче мне подумалось не вдруг,
Что осени... неделя... до заката.
И где- то там, в Московии, мой друг.
И календарь отлистывает дату.
И я лечу... Без позы... без вранья.
Сжал кулаки... на самолёт... и тама.
Ах, Русь моя! Как часто же и я,
Живу по зову сердца... и стакана.
Москва не изменилась ни на чуть.
Стекло. Бетон. И люди... люди... люди.
И небо ноября лишь сыпит муть...
И Пугачёвой сморщенные груди.
Вот и бегу... бегу от суеты.
Подальше от тех мест, поближе к другу.
Я с ним с горшка давно уже на ты.
Сыграй же под сто грамм мне Баха фугу!
Года... года... Я рад, что масть легла,
На стол судьбы... вот так вот... не иначе.
Так пойте же вовсю колокола!
По осени, что по закату, плачет.
27.11.17-16.12.17г.г.