Она была так красива,
что он полюбил за это
её. Но она любила
художника и поэта.
Но вот художник уехал,
поэт её тоже бросил.
А тут подвернулся этот…
Уже начиналась осень…
Он был молодым лейтенантом -
перспективным, красивым.
Щеголеватым франтом
в общагу цветы носил ей.
Они расписались. Любились.
Ребёнка родили. Но где-то
в душе её сохранились
художники и поэты.
Он понял - сдружился с поллитрой -
само собой так случилось.
Она пошла к замполиту -
он впал на службе в немилость.
Расстались, как будто бы с миром.
Он вышел в отставку. Уехал.
Просил разменять квартиру,
но ей до сих пор не к спеху.
Снимал он комнату в Ильской
и толком не знал что делать -
то пил, то болел, то лечился
и умер в 49.
История эта простая.
Я сократил её очень.
Зачем рассказал? – не знаю.
Навеяла, может, осень.
Да, вот ещё: коль девицу
оставил поэт иль художник,
не торопитесь жениться,
пока ей не стукнет тридцать.
Иначе груди её камень
Вам будет мстить за это
и вечно сравнивать с Вами
художников и поэтов.
...А если же Вы - художник
или поэт отменный,
Ваш недостаток, похоже,
в том, что Вы - не военный.