Не напишу письмо, как Цветаева "не" болела кем-то и "не" краснела из-за кого-то.
Длинные письма - нынче бессмысленная забота.
И в этом письме не будет для вас никакой тайны или намека,
Так же как в северном городе - солнцепека.
И вовсе вам незачем знать, что никогда ещё в жизни не была я так до ужаса проста и наивна,
Что в разговорах о постмодернизме для полной картины моя сторона отнюдь не пассивна.
Однако "научиться просто, мудро жить" совсем не означает быть простушкой.
Что нам мешает русскую ватрушку прохладным ласси запивать?
И в том письме уж непременно не возьмусь писать
О том, как иногда приходится всю внутреннюю речь по Уотсону вытаскивать наружу,
Напоминать самой себе, как улыбаться сердцем в ледяную стужу.
И нет на свете повести абсурдней, чем повесть о закономерном лёгком сплине
И о попытках женских в одиночку рассуждать, что счастье есть, а сплина нет в помине.
Что ж, счастье все же есть. И каждый новый день чудесен остротой момента.
И вам не от меня узнать о лёгком бытие студента,
О нежности, что льется через край на струны чуть расстроенной гитары,
О шелесте воздушного подола, своим спокойствием распространяющего чары,
О книгах... О них не написать мне было бы сложней всего,
И не вместились бы они в простое неписьмо.
Поэтому, чтобы огонь мой поутих,
Я напишу всего лишь вам
Нестих.
Декабрь 2017