Слышу шорохи пера...
Оно всё скребёт бумагу!
Оставляет тьму следа,
Строчкой вычерченной, вязью
Распрекрасного письма.
Клякса спрыгнет с постромка,
Разобьётся, разольётся,
Спрятав под собой стога,
Разомлевшие от солнца...
Негой томною томим,
Тихий вечер тихо вянет...
Ветер, прыткий пилигрим,
Вновь бумажками играет.
Лист, впитавший этот сплин,
С ветки письмами слетает...
15.12.17.