Господь мой, пред тобой букашка,
Что "ниже трав и тише вод",
Мой кров и стол - степная кашка,
В ней жил мой род из года в год.
Что розы мне или бадьяны,
Их аромат мне не знаком,
Мой дом пропахся мёдом пряным,
Полынью горькой, васильком.
Я в жизни никого не трогал,
Чужой цветок не занимал,
Твои законы чтил я строго
И слову Твоему внимал.
А дом родной был полон мира
И я гостям всегда был рад,
Витало счастье там эфиром
И каждый встречный был мне брат.
Казалось бы, живи и здравствуй,
Заботься о семье своей,
Но чьё-то дикое коварство
Прервало ход судьбы моей.
Мой дом раздавлен сапожищем,
Меня убили без вины,
Я не один, нас были тыщи,
Мы стали жертвами войны!
За что и с кем война - не знаю,
Война, она и есть война,
Её за смерти осуждаю,
Да будет проклята она!
Прошу, скажи мне, Боже правый,
Зачем ты создал злых людей?
Ведь убивать никто не вправе,
Нет жизни ничего ценней!
И молвил Бог со вздохом тихо,
Слезой букашечку омыв:
«Те люди, боль моя и лихо,
Живут в грехе, меня забыв!»