Она была такой же, как и я,
а я был как бессчетные другие,
мы жили в катакомбах бытия -
немые, не прозревшие, глухие.
Я был рожден в адамовом ключе:
торчал меж ног мой лук, почти невинный,
а мозг понять пытался всё - зачем
(опутанный сомнений пуповиной).
Она пришла в наш мир в костюме Ев,
в ней жизнь стремилась снова возродиться.
Она была одной из многих дев,
мечтающих о детях и о принцах
Я мог родиться женщиной, она
могла бы быть мужчиною. И рядом -
случайные тела и имена
в случайно обстоятельствах, нарядах.
Мы жили бы не встретившись, дарил
иллюзии бы мозг нам раболепно,
и каждый бы считал за счастье пыл
желания, в него ныряя слепо.
Мы жили бы не так, не с тем, не с той,
мгновенья бы летели, как песчинки,
и засыпАл бы нас культурный слой
как никому не нужные соринки.
Что раскрывает чувства и цветы,
что радует, что загоняет в угол?
Что вдохновляет в суете рутин
и беготни по замкнутому кругу?
Рожденные на свет однажды, мы
с ней встретились в пространстве не-Евклида,
как если бы невидимый админ
в другое измеренье пропуск выдал
и сшил затем нас звездною иглой
доверия, но отпустил обратно -
сюда, где правят миром и страной
то Ироды, то Понтии Пилаты.
Автор коллажа: Ирина Соколова (http://www.stihi.ru/avtor/irinet65)