Промозглого дня стынут льдинки в груди,
отрава — горчицей по венам.
От боли саднящей меня огради,
неверный!
В прозрачном бокале густая тоска,
да ломтик обиды на блюдце.
И каждая хочет нутро приласкать —
вернуться.
Тоска — как текила? Да ты милосерд!
Печаль запиваю без соли.
И ломтик обиды жую на десерт.
Мусолю.
Пусть губы кривятся — глотаю со дна
горчащие капли, до жжения.
Не верю, что я наконец-то одна.
Блаженна.
14.12.2о17 оо:32
Фото http://www.stihi.ru/pics/2016/03/23/1784.jpg
