Декабрь. Дождь. Скажи на милость,
мне добрый дедушка Мороз,
что это всё мне вдруг приснилось...
Или подарки, что ты нёс
вдруг над столицей прохудились
и в Африку не попадут?
И те, кто о дожде молились,
старались зря? Напрасный труд?
Скажи мне, сказочный проказник,
куда же, не смотря на дождь,
готовя грандиозный праздник,
подарки наши ты несёшь?
Монголов или эскимосов,
решил ты нынче навестить,
устав от наших просьб, запросов?
Но нам - что делать? Как нам быть?
Привыкли мы уж всей страною,
что чудо в жизни - не для нас.
И праздник краскою былою,
уже не радует сейчас.
А может дождь - намёк прозрачный?
Что всё меняется? И вот,
сквозь рокот жизни нашей мрачной,
к нам Счастье светлое грядёт...
© Bazil Borg 2017