***
Этот снег, точно память чья-то,
только стёртая до небес.
Перепутал с тоской
причастье,
но бесовского в том –
в обрез,
потому что проспится кружево
на ветвях,
и очнёт трава,
всё,
что в мире чудит и кружится,
как седеющая голова.
Я когда-то был глуп и молод.
Веткой тыча в холодный снег,
я подобно голодной моли,
отыскавшей
заветный мех,
под окном твоим клялся буквенно,
что люблю тебя больше всех…
Белый снег
это память будто бы,
запечатанная
в конверт…
Я к стене прислонюсь в подъезде, –
сквозь побелку ещё видны
сердце с равенством
в перекрестье
отвалившемся
от стены…