«Никто нас не вспомнит, никто не потужит,
Неспешной водой утекают года.
И было нам плохо, и станет нам хуже,
Покоя не будет нигде, никогда…»
1918 год. В. Туроверов. Поэт Белой гвардии.
Я снова с тобой не встречаю покоя,
Покуда над Родиной кружит беда.
Поэта сто лет наша жизнь беспокоит,
Куда-то во тьму все зовут провода.
Они умирали с мечтой о России,
Они унесли ее в сердце с собой.
Минуло сто лет и с надеждой Мессии,
Прошла наша жизнь, и страна и любовь.
Опять не дождались мы в ней благой веры,
Опять где-то боги забыли про Русь.
Так что же опять кто-то будет примером,
Так что же опять я в стране ошибусь.
Там пали в борьба под российским штандартом,
Его не сдавали за деньги и лесть.
И даже туманным парижским Монмартом,
Бывает, проходит российская честь.
Мы помним о вас, офицеры России,
Вы белые ангелы нашей земли.
Как жаль, господа, что мы вас не спросили,
Когда повернули враздрай корабли….
Враздрай – морск. Без команды, в разные стороны.