На последние гроши,
Рвут поэты нерв души.
И в пучине подсознанья,
Закатав ее края,
Ищут собственное я,
Как на поле личной брани...
И в ночном эфире бденья
Через лимфу очищенья
Слов катая жемчуга,
Словно пестуя молитву,
За бескровную, но битву
В бой ведут свои слога...
Как тогда при Ватерлоо,
До момента преткновенья
Мир возносится до слова,
Где и за, и но - творенье...