Меня поймет лишь тот, кто пишет сам.
И дело тут не в Музе, или рифме,
А в той веревке, что арканом по ночам,
В единый узел вяжет слог и мысли.
И разницы в том нет стихи, иль проза
Сидят в тебе, пока не ковырнешь,
Садня и нарывая как заноза,
И ждут, когда же ручку ты возьмешь!
Берешь! И начинается потоп,
Слова все прибывают, прибывают...
То липкие, как сахарный песок,
То как дымок прозрачный воспаряют.
Зубная боль - вот с чем сравнить могу
Нет, не умрешь, но жизни никакой!
Нить привязать, и дернуть на бегу!
И зуба нет, и ты уже живой)
Ночь закорючками клочок испишешь,
И даже не запомнишь, что хотел
Сказать другим, а смотришь, ты уж
дышишь,
Пропало то, что отвлекло от дел!
За что? Зачем? Какой же я поэт?
Недоумение мое все не стихает!
Но не поможет даже правильный ответ...
Вот только за окном уже светает))