Который день льёт заунывный дождь,
Не слышно гулов быстрых самолетов,
Должно быть, отменили все полёты,
Погоду никогда не проведёшь.
Она сама диктует или – Бог?
Куда идти, лететь или приземлиться,
И на кого приходится нам злиться,
Когда ты, вдруг, остался одинок?
Вокруг тебя такая пустота,
Такая мгла раскинулась, как сети,
Не разорвать нам паутины эти,
И меркнет затаённая мечта.
Который день льёт дождик в декабре,
И мне не улететь в снега и вьюги,
Где ель стоит в серебряной кольчуге,
Вся в ожиданьи встречи на заре.