Власов пшеничных резвый локон
Пружинкой скачет у виска.
Твой лик из света будто соткан,
Он и отрада, и тоска.
Зерцала, ревностью томимы
К твоей румяной красоте,
Напрасно только тратят силы,
Черты сгримасничав не те.
В сравнении с тобой всё грубо...
А потому нарочно слеп
Я жду знакомую фигуру,
Чтоб взгляд нетвёрдый мой окреп.
Свиданья ждать восторг тая -
Вот мука сладкая моя!