Он ждал встречи с ней почти 70
Кто бы ответил на эти вопросы -
Что есть любовь или жизнь это проза?
Эта история дней, тех, далёких...
Он - итальянец, она - украинка.
Время - война, и отмеряны сроки,
А у любви не бывает разминки.
Свыше даётся и кто угадает,
Где и когда взгляды, мысли сольются...
Лаской согреет, сердца и растают,
Только потом от тоски еле бьются.
Держит в руках пожелтевшее фото
Старый сеньор с растревоженным взглядом...
Это - Мария, любили когда-то,
Имя и память всегда были рядом.
Вдруг, достаёт из кармана пакетик.
Нет, не таблетки, там... локона прядка.
Всё, что осталось о ней...В том рассвете,
Их расставание не было сладким.
Тянутся вверх виноградные лозы,
Он вспоминает, а слёзы всё льются...
Что не дарил ей душистые розы,
И те года никогда не вернутся.
Здравствуй, Мария, ты помнишь Луиджи?
Помню...любили, давно это было...
Небо услышало наши молитвы?
Раньше бы солнце, чем память, остыло.
Семьдесят лет для любви, это много?
Верить, надеяться с болью и грустью,
Чтобы с собой, на последнем пороге,
Локон у сердца - вот это чувство!