Вот осень вырвана, каким-то пьяницей,
Любовь на ветер выкинул богач.
Собака выплыла, но жизнь к ней задницей,
Но задержись ты в ней и в ней не плач.
Огни бесстыжие горят на улице:
Не заведи, меня, ты к ним судьба!
Когда не любят, в губы не целуются.
Но, что ты сделаешь, моя раба?
С рождением мертвого, не то, что плакаться,
Не убиваться. Нет! Раз он убит.
Куда мой млечный путь тогда направится?
Мне все равно, куда. Ему там жить.
Все листья согнаны в костры-пожарища,
Все люди волнами две «тыщи» лет.
Им не хватает мест на местном кладбище
Итог давно их на костер надет.