"От старого мира останется только кашель..."
Незнакомые солдаты идут на войну,
Неизвестные бедствия мир сотрясают.
Я стою у окна, курю и смотрю:
Снегирёк в целофане корочку колупает.
Курсы доллара, смены валют,
Баррель нефти, марка, биткоин.
Снегирёк улетел. Пакет на снегу.
Я доволен пейзажем, доволен.
Полынья, полымя...
Говорят: повсеместно везде лихорадит.
Если что-то и чувствую я —
Только то, что с меня уже хватит.
Золотые ветви, шнобелевки и лев...
Всё одно: постоянство веселья и грязи.
Я цыганскую ноту беру нараспев,
Мою руки и тщательно сам умываюсь.
Новые песни на старый бродяжий лад.
Но и фарса никак не выкинуть.
Мир в стороне. Его ржавый фасад
Так и хочется чем-нибудь вымазать...
И пускай в голове непрерывно звучит:
"Мы наш, мы новый... построим" —
Мы остались с ним при своих
(И я не слишком, признаться, расстроен).
***
А снегирёк вернулся. Пуховый комок.
Тычется клювом в снег.
Нужно корочку завернуть в платок —
Пусть он кушает, как человек.