Домой однажды он придёт, а дома никого.
Никто посудой не гремит, никто не ждёт его.
И тапочек знакомых нет, и не висит пальто,
и с детским смехом уж к нему не выбежит никто.
Он столько раз всё представлял, прокручивал сюжет.
Как скажет ей, что к ней любви давно уж в сердце нет.
Что вид замученный её, халатик, хвостик из волос,
и вечные её вопросы "Всё хорошо иль что стряслось?
Так ненавистны, надоели. Желал уйти ведь в самом деле.
К другой, что манит гладкой кожей, и покрасивей, помоложе.
Которой обещал ни раз, пылая страстью, как хмельной,
что бросит всё, возьмёт развод с той, что назвал своей женой.
Но всё откладывал беседу, щадя жену или себя.
Домой являясь каждый вечер он врал, рубашку теребя.
И был уже совсем чужой и с запахом духов другой.
И вот квартира опустела и тишина, аж даже жутко.
Ушла сама его жена, ушла и это же не шутка.
Ушла без криков, без скандалов.
Всё как хотел, что не хватало.
Так почему так стало плохо, как будто что то оторвалось.
И сердце странно защемило, душа вдруг зарыдала малость.
Перед глазами пронеслись моменты их семейной жизни,
ремонт вот делали вдвоём, её встречает из роддома,
любовью их наполнен дом, и очень счастливы же оба.
Так как же мог всё позабыть, всё поломать непоправимо.
И понял он - любовь со страстью не может быть соизмерима.