Да я бы рассказал хоть тысячу историй
про то, как сносит нас с намоленных орбит,
про то, как в декабре промозгло стонет море,
а сердце в тишине ещё сильней болит.
А я бы рассказал, как белоснежны ризы
на ветках у берёз, как горестен Пьеро...
Дрожит стеклом вода в пруду над бедной Лизой,
роняет мой Поэт бессильное перо...