А у нас навзрыд ревет зима...
Вязкой синью стынет в грязных лужах,
Серебром застывшая тесьма
Липнет к крышам горбиком верблюжьим.
И больнее всех немая боль…
Просочившись в утро перламутром ,
Как – то незаметно, словно моль ,
Превратила день в кусок лоскутный.
Он безмолвно тает в синеве,
Исчезая призрачным голландцем,
Чтобы, вновь явившись по весне,
Небо в пяльцах рвать протуберанцем.
А пока ни солнца, ни тепла,
Крик ворон и терпкий запах снега...
В ночь метель с тоски вдруг замела -
Каялась. Навзрыд. Перед побегом.