В один прекрасный летний вечер,
знакомый мне сказал при встрече:
«Писать стихи, я думаю не сложно,
и в скором времени возможно,
к тебе я в гости с баснями приду».
«Ну что ж, ответил я, — прекрасно, жду!
Послушаем твои произведенья.
Попьем чайку, покушаем варенья.
По маленькой пропустим коньяку,
чтоб лучше разобрать твою строку.
Послушаешь мое недавнее творенье.
Когда же ждать? В субботу? В воскресенье?»
В ответ услышал я:«Немного погоди,
не мало дел скопилось впереди.
Хотя... не плохо бы... по рюмке коньяку,
а заодно расскажешь про строку.
Закусим, выпьем и споем.
Ну что? Когда к тебе идем?»
«Да хоть сейчас. — Но как же твои басни?»
«Заладил тоже — басни, басни,
как будто свет без них погаснет.
Да и поэзия вся эта чепуха,
я не люблю ее, — чего таить греха.
Хотя я в ней отлично разбираюсь.
Пишу-грешу, а позже каюсь».
И вынув из кармана чистый лист,
сказал мне по стихам специалист:
«Смотри, вот у меня какая справка,
из-за нее вчера возникла давка.
Но доктор дал ее мне одному:
что я — поэт и потому,
я напишу сегодня басню,
и подарю тебе на счастье.
В ней злой Кощей украл жар-птицу.
Ну ладно, побежал я... — в психбольницу.
У нас на ужин яблочный пирог!»
И он помчался не закончив диалог.
А я стоял, забыв куда я шел.
Сгущались сумерки. И летний дождь пошел...