когда метёт по всем пределам
зима, а что ещё ей делать,
когда дожди непостоянно,
но бродят по изгибам крыш,
дороги временно завьюжит,
сметая гармоничный фьюжн,
ты вспомнишь мой восточный город,
напоминающий Париж.
до рождества совсем немного
и снова в перспективе окон,
витрин и маленьких кофеен
один законченный сюжет.
почти по Сандро Боттичелли
святая дева в колыбели
качает сына и, возможно,
поныне излучает свет.
никто из нас уже не помнит
ни Арканзас и ни Лас-Вегас,
но, словно опытным ковбоем
нас заарканило дождём.
глухие, в лабиринте комнат
с непреднамеренным побегом.
мы преднамеренно сегодня
и непременно совпадём.
но будут что-то по-английски
шептать обветренные губы,
и пёс бездомный и безродный
по-человечьи слишком тих,
пусть будут улицы пустынны,
а твой мобильный недоступен.
охотник, жертва ли, добыча -
все поместились в этот стих.
11.12.2017