Как надоели серые дома
Тому, кто был рождён на крыльях света.
Пусть даже всё это слова
А пара крыл тряпьё, что на тебе надето.
Ты ненавидишь серую толпу,
Себя считая избранным от Бога,
Но Бог твой греется в Аду,
А ты его слуга, что чистит грязь с порога.
Ты говоришь как истинный поэт:
Слова, слетая с уст, стремятся в небо.
Хоть это вырезки с газет,
Озвученных тобой, смешно или нелепо.
Потягивая дым от сигарет
И допивая свой вчерашний кофе,
Ты вновь останешься согрет
Заученной мечтой, что был вчера ты моден.