придуманная сказка в тишине
листает пожелтевшие страницы,
и разлетаются рисованные птицы
по дивным снам, а тени на стене
сплетаются волшебными цветами,
и вечер перепрыгивает в ночь,
а от цветков огня не оторваться,
лишь ставни на ветру все будут клацать,
чтоб темноту хоть как-то превозмочь,
устав, повиснут утомленными руками,
а терракота ночи плещется черней,
в аспидно - черном все чирикают минуты,
огонь скрипит, зажмуриваясь плутом,
в золе дрожа, как лапой кот во сне,
и засыпает, словно муха в междурамье.