Черный бархат небес, звезды южные ярко сияют,
Летний ветер устав, на обрывистом склоне уснул,
Но за ближней скалой Смерть предательски нож вынимает.
Еще час до рассвета….
Заставу внезапно тряхнул
Взрыв снаряда. И вслед из-за скал автоматы взревели.
Духи шли на прорыв, надо им пограничников смять!
Но отряд под огнем, под ударом свинцовой метели
Принял яростный бой! Пограничник не мог отступать.
За спиною - Страна, мать, отец и дувал глинобитный,
Ни в село, ни в кишлак им душманов нельзя пропускать.
Каждый бился, как мог: кто – то ранен, а кто – то убиты…
Нет минутки в бою, что бы раны бинтом замотать.
Сорок семь погранцов, против были пять сотен душманов,
Не стихая гремел над границею яростный бой….
И по склону смеясь, Смерть к заставе неспешно шагала,
По дороге легко, подметая свинцовой метлой.
Грохот из РПГ, градом очередь, взрыв от гранаты…
Каждый миг словно день, каждый час словно тысяча лет,
Но стояли стеной на двенадцатой наши солдаты,
Пусть погиб командир, пусть патронов давно уже нет….
И к полудню, когда три десятка в живых оставались,
Лейтенант приказал окруженье душманов прорвать!
В рукопашном бою пограничники насмерть сражались,
Пусть пустой магазин, можно камнем врага добивать!
Нет… Прорвались не все….
Кто – то пал, их отход прикрывая
Те, кто выжил в тот день, все в короткой шеренге стоят.
И тряхнув головой, лейтенант взглядом строй проверяет,
Он от боли скривясь, отдает офицеру доклад:
-Весь наличный состав те, кто выжил, кто вышел из боя.
Все прошли через ад.
На ребят было больно смотреть.
Каждый ранен в бою, все в повязках пропитанных кровью,
Вспомнив павших друзей, не стеснялись слезу утереть….
Эти слезы – не боль, эти слезы – не страх. Это – Сила
Тех солдат, что в бою храбро Смерти смотрели в глаза!
Это слезы мужчин, чьих друзей поглотила могила,
Это память о тех, про кого забывать нам нельзя….
Пограничника честь, не зеленый околыш фуражки,
Не солдат на посту с безразличным суровым лицом,
Не петлицы с щитом, ни полоски зеленой тельняшки,
Это Доблесть и Честь, что завещаны парню отцом.
Пусть о Ваших делах мы так мало, так поздно узнали,
Там, в таджикских горах, вам пришлось за Отечество лечь.
Эту летопись вы кровью честно в бою записали,
И былинный рассказ мы в сердцах своих будем беречь!
Пролетели года, только раны по осени ноют,
Снится парню граница, куда был отправлен юнцом…
Раны – память о тех, кто не струсил, кто умер Героем,
Это души солдат иссеченных афганским свинцом….
11,12,2017 год