В рассыпающемся журавлином клине,
В отраженьях, в очертаньях, в силуэтах,
Из мозаики вселенской, точек, линий
Мне природа пишет тысячи портретов.
В облаках кудлатых, ночью в звёздном рое,
В играх светотени, на кофейной гуще,
Хоть глаза закрою, хоть глаза открою,
Вижу профиль твой - твой образ вездесущий.
Ну и я тогда на хрумком снежном насте
Нарисую твой изящный, тонкий профиль.
Пусть в художественном деле и не мастер,
А в делах сердечных собственно не профи.
Милый профиль твой на листике тетрадном,
Хоть на плоскости, а хоть в эпюре Монжа,
На стекле трамвайном, на стене в парадном,
На ладони ручкой шариковой он же.
Где тебя чертить, мне не играет роли:
На асфальте, на песке, в пыли дорожной.
На просыпавшейся на пол кучке соли
Вывожу я пальцем тонко, осторожно.
Можно красками, фломастером и мелом
И ключом на белом своде потолочном.
И когда я занят этим странным делом,
Важным кажется оно и очень срочным.
Ну а ты меня не гонишь, не игноришь...
Я не брошен, не какой-то лишний-третий...
Только странно мне немножечко одно лишь,
То что я тебя пока ещё не встретил.
@ ДимСон