ВО ДНИ СОМНЕНИЙ
Соломенная грусть слетает с ветхих крыш,
клубятся облака над почерневшим лесом.
Он так устал от склок. Уехать бы в Париж
и хоть чуть-чуть побыть и франтом, и повесой.
Там можно пить вино, там можно устриц есть
и целовать взахлеб насмешливые губы,
но суждено ему быть третий месяц здесь.
Здесь всё без перемен, и нравы так же грубы.
Но здесь легко бродить с ружьишком на плече
и тишины полей касаться синим взглядом,
у сонного ручья расположить ночлег
и слушать, как шуршит солома где-то рядом.
Ещё сто тысяч строк он должен написать,
закладкой средь страниц опять пылит дорога,
и вновь манит его чернеющая прядь,
любимое лицо насмешливо и строго.