А не умер бы глупый Дрого – сложилось бы всё иначе.
Просыпалась бы ночью от храпа или от детского плача.
И жевала бы ты конину, и носила бы мужу брагу.
В общем, была бы ты, Дени,
самой обычной бабой.
Но испачканы серым пеплом неопалимые косы,
И детёныш драконий в руках, и тычется влажным носом.
И склоняются все на колени перед голой своей Кхалиси.
Лучше бы Семь Королевств
сразу тебе сдались бы…
Не молчите, слепые старухи, рассказывайте о Дейнерис,
Как враги из великого Кварта разом куда-то делись,
Как сгорели работорговцы в солнечном Астапоре,
Как пришла она в город Юнкай,
и юнкайцы забыли о горе.
А была бы женою Кхала – не сидела бы в Миэрине,
Не ворчала бы без конца, что не ровня тебе мужчины,
Не увидела б, как растут огнедышащие детишки,
В общем, трепала бы, Дени,
только бедному Дрого нервишки.
Ну и сдалось тебе, девочка, это железное кресло?
Разве ты усидишь на нём? Разве будет тебе интересно?
Разве сможешь отдать за него всех, кого полюбила?
Ну того же милашку Джона…
(мы в курсе, что у вас было).
Брось это гиблое дело. На войне не бывает счастья.
Оказаться в её тисках – всё равно, что в драконьей пасти.
Говоришь, идут мертвецы? И это другие масштабы?
Ох, не будешь ты, Дени,
самой обычной бабой.