На улице Пушкина ива
плакучая тихо растет,
прохладна, скромна и красива.
Над нею плывет небосвод,
и облако, словно Гораций,
всю мудрость июля вобрав,
не может грустить и смеяться,
чтя кодекс таинственных прав.
И бюст загорелый поэта,
чьи очи печалью полны,
томится, как памятник лету,
до будущей – лучшей - весны.
2008