;
Я опять в этой жизни одинок.
Это из уст моих прозвучит как упрёк.
А если и одинок разве язва ли это?
Скрипка льётся в уши давно забытого поэта.
У людей суета, соры и крики,
В сердцах они таят ножи и обиды.
Пианино играет, но душа не поёт,
Она только скрипку в слух признаёт.
Так чтобы до дрожи в нутри,
Жги же меня до боли в кисти.
Так чтобы творенье моё не кончалось,
А как жизнь шло вперёд, развивалось.
Не чахло и не било с ног,
Но только из уст, звучит опять как упрёк.
Кисти мои давно не писали,
Видимо мира они сего не видали.
И в этом я не виню никого.
Просто тоскливо от мира всего.