На берегу крутом стоял когда-то дом.
Его в аллее старой липы не забыли.
Посаженные кем-то за окном,
Березы белоствольные о нем грустили.
В лихие годы был заброшен он.
Но как бы дом свой не любили,
Жильцы его не сохранили.
Уехали, а дом разрушен был потом.
Другие страны, города – сытнее.
Иным не стала Родина милее.
И только нищий гробовщик ускорит шаг.
А мы остались. Мы думали: «Спасем».
И, словно крест к надгробию, несем
Обветренный, забытый, - наш бесценный флаг.