В распахнутых без пуговиц одеждах,
С карманами - ловушками надежды,
Дырявым башмаком приоткрываю двери
Во всё, что именуем мы потери...
Темно, отбрасывают тени свечи,
Откуда-то доносятся глухие речи,
Распознаваемое здесь достойно сожаленья,
Похоже, что без всякого к себе почтенья...
Невременен и беззастенчив мой визит,
И от него бестактностью разит -
Сюда приходят те, кто знают цену боли,
Её цикличность возвращенья, что ли,
Всего упущенного навсегда когда-то,
Оставшемуся для обихода только датой,
Непреходящим чувством собственной вины,
Перед которым мы, увы, всегда равны,
Обязанной своим происхождением соблазнам,
Пропитанных, приправленных сарказмом,
Сомнительных в своём обосновании причине,
А чаще остального...дурачине !
И сквозь сознанье вдруг ко мне приходит:
Мы все - утратившая что-то братия,
С одним лишь превосходством - знать, скорбя,
Последнее - потерю самого себя...
Так и на этот раз, уступчивый браваде,
Во что попало кутаясь не для парада,
И чуя поступь следующих потерь,
Я оставляю приоткрытой дверь