Верен голос тому, о чём мы должны молчать,
в подсознании рьяно о грёзах бушует Моцарт.
Пол пути до победы, но кто-то сломал рычаг,
мы застыли на месте, как в бездне Вселенной - Солнце.
Впереди - зов победы, салют, фееричный пир,
после нас - ничего, отголоски пустого звона.
Доиграем пол партии, выпьем бурбона и
по углам разойдёмся, где вновь: "абонент вне зоны"
Где опять - пустота. По временным адресам
строим быт, чтобы скрыть нищету безутешной плоти,
утаить своё "Я" в больших ледяных глазах,
от которых, как ни старайся, всегда уходят.
Пол минуты на встречу глазами в ночном метро,
и вся ночь, чтобы память упрятать во мраке комнат.
Верен голос молчанию, будет ли в этом прок,
если вся недосказанность копится в горле комом.