я не прощу неоткровений,
как суть истерзана моленьем,
как то ,что больше не знакомо
ни чувству ни родному дому...
когда глаза глядят украдкой,
и прячут болью лица в прятки,
не чувствуя поддержки в мире
не веря ни любви ни лире...
а лира всё творит и верит,
и дарованьем звуков вторит
тем чувствам,что сокрыты страхом,
так-вновь живое станет прахом...
я не прощу неоткровений...
как суть истерзана моленьем...