В темноте сырой подвала,
Где паук, сплёл сеть тенёт,
Там, где красок ярких мало,
Музыкант больной живёт.
Музыкант, что венчан с музой,
Всем дарящий сочный звук,
Обветшав, стал вдруг обузой,
Издавая хрип, да стук.
Весь в пыли и в паутине,
С заржавевшею иглой,
Бок испачкав в едкой тине,
Патефон лежит больной.
А, ведь было, раньше время...
Помнит старый патефон,
Как забыв про жизни бремя,
Танцевал, кружился он.
Помнит, как вертя пластинки,
Крышкой лаковой блестя,
Помогал он таять льдинкам,
Радость жизни всем даря.
Почему же, злое время,
Как с лимона сок отжав,
Поступает так со всеми,
В пыль чулана запихав?
Электронный век новинок,
Не жалеет стариков.
Нет теперь винил пластинок
И пружинных чудаков.
Все они лежат в чуланах,
Пылью едкою дыша.
А надежды их и планы,
Жизнь разрушила спеша.
В этом мире быстротленном,
Всяк, по факту, патефон.
Финиш может быть мгновенным,
Жизнь кратка, как сладкий сон.