***
С. Пустыреву
Я не хотел бы ожидать расстрела…
Осматривать холодный каземат,
Вновь повторять молитвы неумело,
Сбиваясь на нетерпеливый мат.
Как это странно! Умирать от пули,
Что пустят по решению суда.
Когда на море съездить бы в июле,
Когда такая теплая вода.
В июле жарко – не приходят мысли
О близкой смерти, не скулит тоска,
И хорошо пить на балконе рислинг,
И можно каберне или мускат,
Смотреть на море, на пейзаж предгорный,
А не в глаза последнего судьи,
Не понимать, как страх берет за горло
От резкого приказа: - Выходи!
Как, ознакомив сухо с приговором,
Исполнят споро свой служебный долг
И труп поволокут по коридорам
В тюремный морг.