Как легко твердить нам просто
тот вердикт,
что добро, в конечном счете,
победит.
Что всегда на перепутье;
света – тьмы,
чуть расплавится, отступит
лёд зимы.
Что сойдёт на нас когда-то
благодать,
что у жизни можно брать, не
отдавать.
Повторяя то, как мантру,
словно стих,
полагаясь в чём-то главном
на других.
Но, а если вдруг закрутит
череда,
то во всём одна лишь смута,
то беда.
Не раскаиваясь в чём-то,
не скорбя,
лишь винить во всём кого-то,
не себя.
Как легко твердить, что мне
не повезло.
Вместе, рядом и бездействие,
и зло.