Читатель мой, не надо, не свисти.
Я не глотну цикуту на пирушке,
продолжу всяко-разно городить
и лапшевать развесистые ушки.
Не плачет обо мне голодный рок,
жестокий, длиннорукий. Да, конечно,
я сам себя на ‘нет как нет’ обрёк,
покончив и с вагоном, и с тележкой
хвалы, хулы – махровой ерунды –
заплечной, внутривенной и подножной.
Читатель, погоди, куда же ты?
Мне тугриков подбросишь, а? Немножко?