Мозги закрыты на просушку,
Че-Калов лётает на лёд.
Купите Орбита подушку –
И обязательно свезёт!
Смешались в кучу вой шаманов,
Наполеон и Бородин.
Прости, товарищ Обезьянов,
Ты никакой не господин.
Всё спишь, тебе воткнули соску
И удлинили рукава,
Ведь в моде вновь резьба по мозгу
И небольшая голова…
Ты сам себе палач, заказчик,
В своей тюрьме бренчишь ключом.
И ни при чём тут «зомбоящик»,
И пива ящик ни при чём…
26.12.2010
© Максим Валюх