Вот за окном растворяется пятница в дымке,
Прошлым становится зимний прохладный денек,
Бьюсь сам с собой неустанно в лихом поединке,
Перья ломая о твердь зарифмованных строк.
Снег засыпает дорожки уснувшего сада,
Вечер стихает и плавно вливается в ночь,
Мысль не дает мне покоя : "Кому это надо?"
Только сомнения свои прогоню нынче прочь.
Если не буду писать стану ниже я ростом,
Время идет, но оно не стирает грехи,
Мне это надо, ведь жить в этом мире непросто,
Часто спасают и лечат нам душу стихи.