Твоя последняя строка - землетрясение.
Уже почти пришла зима, а я осенняя.
То листья брошу на лету, то их поймаю,
Не удержусь, хоть и стою, не понимаю...
За нить держись, за проводок, хоть коготками,
Струится в нём смертельный ток, течёт словами.
И ты боишься искры, да, вдруг замыкание.
А мне-то тягостней всего твоё молчание,
Наполненное торжеством немой ремарки.
А кто я? Девушка с веслом, но в зимнем парке.
Твоя последняя строка - землетрясение.
Плывут ко мне не облака, а потрясения,
Их вырезаю, как могу и как умею,
Чтобы потом, строка к строке, когда немею,
Приклеить или враз свернуть, как оригами.
И жизнь, прозрачнее, чем лёд, сверкнёт стихами.