Небо цвета белёсой пластмассы
разбавлялось стремленьем вороньей массы
Снег из туч… нет, из неба, не шёл – валил,
густ, как будто комки белил.
Сквозь покров пробивались пучки стерни,
полчаса, снег укроет и эти прядки.
Но сжирала его чернота полыньи,
только ей снег проигрывал в схватке
Ветра не было. Вольный доныне ковыль,
безнадёжно и грустно развесил косы.
Сын степей, брат ветров, царь травы
был похож на раба в ожиданьи мороза.
Я, напротив, полюбила такую погоду,
в не мятежном начале моего февраля:
этот, затканный плотно хлопьями, воздух,
и покорность сдающегося ковыля…