В проезжающем мимо трамвае я увидел своё отражение.
Тот парень вздохнул, цепенея, заскользил по окнам и дверям.
Мир качнулся, как ребёнок в коляске,
Засверкали машины огнями ближнего света,
Боясь заглянуть вперёд, непривыкшие к ласке
Собственных мам, но их песня ещё не спета.
Я беру последний аккорд и растворяюсь.
Минорное си. В каждом отзвуке повторяясь
Эхом разбитых надежд и подрезанных крыльев,
Плачет душа. Я калека, заблудившийся в стереотипах.
Меня жалко родным, хотя в глубине они ненавидят
Моё поведения, взгляды и внешний вид.
Было бы лучше их доченьке родить от бандита,
Глубокое декольте и короткие юбки носить.
Было бы лучше, быть может, вообще не родиться...
Я застыл перед зеркалом и смотрю в глаза мальчику,
Безусому малышу, застенчивому ботанику,
Коротышка-хиляк, он себя ужасно стыдится.
Прохожий толкнёт его и не заметит.
А если заметит - "простите, леди",
Он молча проглотит обиду,
Не обернувшись и не подав виду.
А вечером, снова зеркало взглядом сверля,
Тихо шепнёт сам себе: "Ах мама, зачем ты меня родила?"
И уродцем себя окрестит, в раковину горько сплюнет,
В XL-свитер спрячет себя, спину горбом ссутулит...
Каждый день - восхождение на Голгофу.
Но никто не увидит. И слава богу...