Горит звезда. Бродят тени. Так странно.
Не хочу в Мир теней. Мне, пожалуй, рано.
У старой церкви нет дверей. Сивиллы.
Мрак. Гули правят у Его могилы.
Я останусь у сквера. И помолюсь.
Но, черви… я к вам никогда не вернусь.
Так лучше. Так легче. И куда теплей.
А где-то вдоль парка — плеяда огней.
Горит звезда. Я благодарен траве.
Хоть и взор мой всецело отлит в луне,
эти белые стены, крыши домов,
извините, я не люблю городов.
Так повелось — там души продаются.
И часто упыри впотьмах смеются.
Что ж, кромешный фонарь, тебя изберу.
Замри. В Судный день я к тебе подойду.
Горит звезда. Кристальная пустыня.
И день ото дня столбенеет глина.
А литавры — то гробовые холмы,
однако, белёсые флейты — это мы.
На нас цветёт темнота. Но огниво
оплавляет дух легионов Рима.
Давай вознесём темноту. О, звезда,
догори. Ты не восстанешь никогда.
Останется мгла. Укусы на шеи.
Огромные бездны, страшные щели,
ведущие в Лимбо — в последнюю тень.
Так, стало быть, жизнь — один короткий день.
Гончаров А.С.
1 декабря 2017