Одиночней — не бывает.
Пуля. Выстрел.
Два патрона.
Обо всем напоминают
эти улицы
у дома,
где живет моя вторая
гибель, пропасть — как угодно.
Безразличья — не прощаю,
забывая быть
свободной.
Одиночней — невозможно.
Пуля — враз
промеж
зеленых.
Эти образы художниц
снились мне во снах
лишенных
смысла, такта — все едино,
все казалось слишком
мрачным.
Сердце, схожее на льдину,
мне привиделось прозрачным.
Одиночней — не под силу,
быть слабее — значит сдаться.
Мысли тянут лишь в могилу,
"и скорее — в ритме танца"
Давят, колют, унижают
эти вороны-убийцы.
Обо всем напоминают
твои мрачные столицы...
Ах, бессмысленная площадь,
что меня всегда спасала.
Ее рельсам я на ощупь
свое сердце доверяла.
Я тушила сигареты
о перила, забывая
обо всех твоих приметах,
о любви своей
к трамваям.
О любви, как о спасенье,
принимая боль, как данность.
Забываю воскресенье.
К сожаленью — не удалось.
Одиночней — значит выжить.
Значит быть в родстве с собою.
Ты — любовью обездвижен,
я же — чахну сей
зимою.